Sotto la pelle della pittura pulsa una memoria di stanze chiuse, di passi che hanno calpestato il cotto e di dita che hanno sfiorato muri caldi.
Poi arriva il rosa, non un colore, ma un’ora del giorno: quella luce che non ferisce, che scivola sopra le crepe e medica ogni distacco della materia.
Frammenti di cielo e terra punti fermi in un mondo che si sfoglia.
È il canto di una parete che ricorda, mentre fuori la luce si spegne e il mondo, finalmente, si fa silenzio.
Rosa di sera.
Tecnica mista su tela
40x40x cm
